Из слов завитая кудель,
Из звуков - будущая пряжа,
Из мыслей ткань. В глазах - апрель,
Хоть за окном октябрь куражит.
Хоть гнётся на ветру орех
И плачет круглыми плодами,
Роняя их на первый снег,
На лист последний над корнями,
И просится ко мне, в апрель,
В весну, что тихо тку словами,
Где жизнь, рождаясь, пьёт капель,
Прильнув к груди небесной мамы.
Где так легко из тёплых слов
Вить паутинки строк весенних,
Вывешивая меж стволов,
Туда, где солнце лижет тени.
Мне хорошо, во мне апрель...
Неважно: ручкой по бумаге
Его рисую, - вью кудель,
Плету волшебные зигзаги.