Du entfernst dich von mir, du Stunde.
Wunden schlaegt mir dein Fluegelschlag.
Allein: was soll ich mit meinem Munde?
Mit meiner Nacht? Mit meinem Tag?
Ich habe keine Geliebte, kein Haus,
keine Stelle auf der ich lebe
Alle Dinge, an die ich mich gebe,
werden reich und geben mich aus.
Поэт.
Уходит время, превращаясь в память,
Бьёт раны мне бесчувственным крылом,
Сменяя день и ночь сгибается углом,
Тоскливой жизни одинокий пламень.
Любимой нет, нас кров не укрывает.
Где тот очаг, что греет тело мне?
Мой труд сгорает в творческом огне,
Чужие души словом согревая.