Что-то снова не выходит,
Подгоняю плёткой стих.
Говорят, сейчас не в моде
То, что пишут про двоих.
Я пишу, а слово режет:
"Ах, ты так, ну, погоди!
Станут встречи наши реже,
Я уйду, но ты гляди...
Как беседовать с друзьями,
Если нечего сказать?
За тебя всё скажут сами?
За тебя начнут писать?"
Нет, уж лучше,- говорю я,-
Прогоню печаль-тоску.
Без неё прожить смогу я,
А без слова не смогу .