Мы все из плоти. Из крови.
Нет никакой души.
Вся жизнь сводиться к охоте.
Наши кости хрустят. Лица искажаются, от боли.
Физической боли.
Бесконечное число ран и ссадин. Зудящих от воспоминаний-соли.
Много негласных правил. Все меньше воли.
Все больше заборов и зданий вокруг себя строим.
Все меньше людей подпускаем, называем это покоем.
Чем меньше мыслим, тем дороже стоим.