Дышит, как в бочку, ветер в сосновых кронах,
хвою на дне золотую не задевая
и уносясь, словно поезд на перегонах
к чёрному морю. А мы остаёмся, зная,
что тишину не нарушит здесь даже птица.
Разве что луч проскользнёт меж ветвей колючих
там, где бесшумным ковром в ногах лоснится
золото хвои, и проба - из самых лучших.
Время идёт и диктует и вес, и цену:
под ноги - золото, волосы - серебрятся.
Это оно совершает в нас перемену -
в жизни, в душе. То ли плакать, то ли смеяться.
Наши богатства просты. Наступивший вечер
где-то зажёг освещенье, но нам - не надо.
Мы улетим, как недавно - бродяга-ветер
под нескончаемым золотом звездопада.