Мы умерли... Нас давно уже нет.
Нас не вспомнит никто,
О нас память стара...
Как прощальная песнь журавля,
Иль грача...
В мыслях нет нас давно,
В мыслях сон уже спет.
Нашей песни куплеты уж нигде не звучат,
Память смерти забыта,
Так давно, на холстах...
Их не вспомнит никто, никогда,
И в словах...
Наша жизнь будет скрыта,
На холстах... Что сгорят.
Те что спалят в огне, позабыв обо всём.
Что хранят письмена,
Песнь о нас...
Но всё в пламени стерто,
И огонь вдруг погас...
Не услышат уже никогда,
Нашу песню, в которой живем...