Опять раскрасила осень горстями рябин переспелых
Мой город. А мне сорок восемь. Мне – сорок восемь целых.
И сил полнокровные вены наполнены жизнью до края.
Могу проходить через стены, но как-то все лень. Я играю
Как в мяч годами и жизнью, а часто летаю как кубик,
Но, знаешь, порою брызнет ромашкой «любит-не любит»!
Порой со взглядом изгоя сижу на пиршестве шалом.
С годами приходит другое – огромное видеть в малом.
Другое – внимать ночами ручьи тротуаров белых.
Я ни по чему не скучаю. Да, мне – сорок восемь…целых!