Кто построил твой замок, ясноглазый мой брат?
За седыми горами умирает закат.
Осень в ставни стучится ветром с той стороны.
Разве певчие птицы в клетках биться должны?
Ты мне пишешь оттуда, мол, и сыт, и здоров,
Мол, из золота блюда и не счесть поваров,
Мол, на мягкой постели безмятежен твой сон…
Но меж строк – подземелье и невыданный стон.
Я и сердце, и душу отдала бы, мой брат,
Чтобы только разрушить твой неназванный ад,
Я бы с радостной песнью полземли обошла
И три пары железных башмаков извела.
Только шлю тебе снова, будто верю всему –
Сонных трав к изголовью, пару свечек – во тьму,
Горсть камней без оправы в цвет вечерней зари…
Но не знаю я, право, жив ли кто-то внутри…
Сказка – из настоящих, оттого не точна.
Что случилось там, спящий, вместо веретена,
Кто тебя расколдует, расплетет эту нить,
Если и поцелуем снов твоих не смутить?
А у нас здесь – все так же, жизнь темна и сложна:
То пожар, то пропажа, то чума, то война,
То грозятся разбоем, то колодки куют…
Только лучше такое, чем твой сонный уют…
Кто построил твой замок? То не ты ли был, брат?
Сам ты камень за камнем вывел стены оград,
Сам оставил бойницы, валом круг очертил…
А теперь из темницы позабыты пути...
А в глазах твоих – звезды, я же помню, мой брат,
А в саду моем розы не цветут, а скорбят…
Босиком бы – полсвета я могла обойти,
Но тебя я и этим не сумею спасти.