рассказано Людмиле Станевой (http://www.stihi.ru/avtor/lstaneva)
~~~~~~~~ ~~~~~~~~
Мастер токарного цеха Сидоров громко возмущался, и его трубный голос колотился о кафельные стенки:
— Что это за мурло шляется по бане?.. Не даёт рабочему человеку спокойно помыться…
— Плюнь, Петрович, — успокаивал Сидорова токарь-револьверщик Сёмушкин. — Хочешь, я тебе без очереди шаечку возьму?..
— Нет, вы видели это мурло?! — продолжал Сидоров криком трощить кафель на стенках. — Вы видели?!.. Кто он вообще такой?..
— Да, дурачок местный, Провидцем его все зовут, — тараторил Сёмушкин, — плюнь, Петрович!..
— Если он дурачок, пусть его поместят в соответствующее учреждение, — не унимался Сидоров. — Тоже мне, Нострадамус выискался. Поскользнусь, я на мыле, говорит, ударюсь головой о лавку… И всё!.. Как я могу на мыле поскользнуться, если я уже двадцать лет без мыла моюсь, только импортными шампунями?!.. Провидец, мать его за ногу!..
— Петрович! — тараторил Сёмушкин. — Не кипятись, послушай…
Но Сидоров не слушал. Он схватил шайку и куда-то побежал. Бежать ему долго не пришлось. Через три шага он споткнулся о чьи-то ноги, и со всего размаха въехал черепом в перестенок. На мокром деревянном полу, где мастер токарного цеха растянулся в нелепой позе, быстро росла красная лужица.
— Петрович!.. — склонился над ним Сёмушкин.
— Видишь, а вы говорили мыло… — прохрипел Сидоров, и тут же обмяк…
~~~~~~~~ ~~~~~~~~