Ваше имя до корочек, ниточек
Истекает обрюзгшей смолой.
В Вашем сердце – чего не избыточно?
Отчего же вы строги со мной?
Что мне руки – по локоть красные?
Помутневшие улицы в ширь?
Вы со мною бывали ли ласковы?
Вы не женщина –
Вы – монастырь.
Ваша удаль и стать молодецкая,
Эта площадь, стальная река –
И моя необузданность детская,
И в Бермудах худая рука.
Колыбелью величия славитесь.
А меня полюбить? Что за блажь!
И холодным дурманом останетесь
В голове – как прошедший кураж.
Вы издерганы толпами грязных,
Никуда не приткнувшихся ног.
Вы под осень тоскою заразны.
И бегущий Ваш день – одинок.
Тяжело и мятежно дыхание.
Я ловлю Ваших пульсов стрельбу.
Это было мое Вам признание –
Вместо жалких и грешных «люблю».
12.10.12