Город в дыму и черт бы с ним.
Я сам не претендую.
Все мое - все так же ваше.
В желтых тонах осенний тополь, что поник
мне летнего пожара вдвое краше.
Вид из окна провоцирует дурные стихи.
И ночь бросается на комнату
ошалевшим зверем.
Когда улица - капкан в объятии стихий
и дырявый матрас нечто вроде постели,
сам превращаешься в жалкое подобие
всего, от чего зарекался,
во что верил.
И слова, что, казалось бы, идеально подобраны, -
звук пустой. Чистый лист. И забвение.
Все вокруг мерещится безумным и простым,
но лишенным возбужденья всякой радости.
И как через абсурд сей что-либо пронести?
Город погряз в дыму.
И черт бы с ним.
14.10.2012