Пространство довлеет над нами —
пути не охватит око.
Лежит до тебя, родная,
так много лесов, равнин.
В душе подавив цунами,
допил сейчас одиноко
вечерний бокал до дна я,
а дождь навевает сплин...
У нас продолжается осень.
Закончили сбор винограда;
напиток в дубовых бочатах
уже набирает вкус.
Надумаешь — милости просим;
стихов у меня, Отрада,
запас для тебя непочатый —
и станешь лучшей из муз!