Мои мысли можно описать апериодической незатухающей функцией классического безумия.
Я срываюсь с ее острых, похожих на скалы, амплитуд. И совсем не представляю за что держаться. В голове что-то сохнет. Мельчайшие извилинки уподобляются Гранд Каньону, на дне которого скапливается все больше трупиков идей и желаний. Не могу сказать, что уверен, но он будет заполнен. Когда-нибудь.
Жизнь все больше становится похожей на крик, кем-то прерванный. Наверное, я сам и перекрикиваю себя. Пора сдаться в чьи-нибудь ненадежные руки, что плотно заткнут мой рот. Сам себя я уже не в состоянии контролировать. Будто слепой переводит старушку через проезжую часть. Только старушки нет, и пока я попросту перевожу буквы.
Внутри я чувствую вечную осень с набухающими на ветках почками, припорошенными февральским снегом,под жгучим июльским солнцем,где мокрые ледяные птицы греют душу пением за хлебные крошки.
Всех женщин называю одним именем. Всех мужчин зову точно так же.
Хаотичная беспринципность кидает туда, где нет ни меня, ни, соответственно мыслей. Поэтому я думаю. Рандомайзинг действий, определяется ни мозгом, ни "сердцем", ни мной, ни кем-нибудь из меня.
Все так.