Стихи ведь разные бывают:
стихи от неба, от земли,
Из Ада, или же из Рая, -
Едино всё, стихи.
Какие б строчки ни бежали,
Судьба какая строчки ждёт,
Задумываюсь я едва ли,
кому назначен их полёт,
Как будто для меня единой
Их голос звонкий, золотой,
Их клич, подхваченный стремниной,
Их смеха, слёз прозрачный рой.
Я не мечтаю. Но однажды
Раскроет кто-то пыльный том.
Моя поэзия, как раньше,
Начнёт сиять былым огнём,
И от того, что в мире много
Ненужной миру суеты,
Ловить он будет в силе слога
Свои какие-то черты.
Так вот: однажды кто-то дальний
В трамвайной спешке, в свете дня
Услышит голос мой хрустальный
И скажет: "Это про меня!".