Чернил целебных пузырёк
да ручка, им под стать,
неподтвердившийся зарок
ни слова не писать,
листки, зарифмлены по зоб,
упрятали оскал,
пескарь премудрый - сам Эзоп
на них не ночевал,
сирени куст красив, махров,
роняет бахрому
на кляксы, где любовь-морковь
в изнеженном Крыму...
Заполонила скука дни,
свисая из окна,
гася пасхальные огни, -
ни света, ни огня...
Ни света, ни огня - мир тьмы,
чернильной тьмы мура,
и всё, как прежде, - только МЫ
заместо Я... Ура!
ВЗ 16.10.12 КИЕВ