* * *
Мы даже не заметили, что дождь
прошел. И все деревья почернели.
И улица, вдаль убегая, сплошь
покрылась чернотой. На скрип качелей,
что ветер, мимо проходя, толкнул,
твои лишь сонно вздрогнули ресницы.
Мир потерял значенье, как на стул
наброшенные ворохом тряпицы,
которые лишь два часа назад
твой утюжок разглаживал, лелеял,
а после, их надев, ты через сад
бежала, каблучками по аллее
стуча так быстро, словно ни дождей,
ни улиц, ни деревьев не осталось
нам в мире этом – только взлет страстей,
качелей скрип и сладкая усталость.