"Знаю – будут любить мои дети невский седобородый вал, оттого, что был западный ветер, когда ты меня целовал".
Когда последний лист,
прочертит траекторию моей бесцветной
fatum,
и словно леской, разрезая воздух,
коснется босых ног
твоих.
Я буду вечно жить,
пусть, даже на афишах варьете
под сноской: "dramas",
среди прохожих сгорбленных,
с движением на запад.
В мелодии шарманки,
дышащей, теплоходами Невы
и запахом гнилых каштанов.
Я буду твоим сном
и всплеском восклицаний,
когда над Питером зажгутся все
мосты,
огнями Александровского сада.
И та, другая, тронет за плечо:
- Мне холодно, пошли домой.
- Не надо, - и руку уберешь
с ключицы пиджака.
17/10/2012