Там, где было крыло, узкий веер из шёлка.
Не кричат в поднебесье летящие стаи.
И в душе тишина - не оглохнуть бы только.
Я уже не взлечу... буду птица ручная?
Вы держали в руках перелётную птицу,
А она еле дышит, но вам доверяет?
Этот сон постоянно мне снится и снится...
...Мы летим и касаемся нежно телами.
А потом, показалось, на мелкие клочья
Порвалась между нами небес синева.
Я кричала ему и искала до ночи,
И понять не могла, что упала одна.
Утром целое небо в окошке синеет,
А ночами оно мне израненным снится.
Я о ком-то душою грущу и болею.
Я, наверно, была этой белою птицей.