В аду закончились круги,
и снова человек в дороге.
Его изранили враги,
друзей держал он на пороге
звенящей сумрачной пурги.
И вот, пройдет всего лишь час
и разгулявшаяся вьюга,
закрыв собою лепет юга
запорошит замерзших нас,
и прихотью мы станем круга.
Но в вечность рвется человек,
путь кровью орошая смело,
из крови создавая тело,
из тела – тысячи вен-рек.
Но вечность разукрасив белым,
мир снова станет сам собою,
вонзится в разум он иглою
и расцветет там мыслью спелой:
«все умирает» - и герои,
и ленты, завязавшись в узел,
и мир, устроившись на пузе,
в свободе или же в неволе –
он не желает больше боли.
Круги закончились в аду,
и снова человек в дороге,
он, разукрасив кровью ноги,
в не раз потерянном саду,
где раньше заседали боги,
сидит на сонном берегу.
А рядом солнечные блики
на застекленных тротуарах
и ветви на деревьях старых
сплетаются в чудовищ лики.
Но, скрывшись от снежинок алых,
нам не догнать сомненья эти
на тлеющей в углях комете –
их, к сожаленью, слишком мало
в руинах сладкого металла,
где празднично гуляют дети.
От нас остался только ветер –
ты помнишь это и я тоже,
и, распрощаемся, быть может,
на умирающей планете,
легонько прикоснувшись к коже
отравленной покоем плетью.
(03-04.05.11)