Что ты, осень, делаешь со мною,
листьями кленовыми шурша?
Поздно мне гоняться за весною
с искренним восторгом малыша!
У пятиконечных самородков,
падающих рядом, свой резон,
век у них, по существу, короткий,
лето отшумели -- и в газон...
Так и я, дублёный до мозолей
не Клондайком, а другим ручьём,
не могу прочувствовать всей боли,
жизнь мою берущей на излом.
Но и то, что есть, уже избыток
для артериального толчка,
и печаль есенинских калиток,
понимаешь, осень, мне близка...
Я не трону золото рукою
и чужого чувства не коснусь,
для чего мне личным непокоем
будоражить юную весну?
Пусть она проходит мимо, мимо,
жертвенность улыбки уводя
не в мою, в свою неповторимость
грустного кленового дождя...