Входит тоска и непреодолимо,
Мысли о лете витают... Cкорбя,
Осень торопится, проходит мимо,
Мимо тебя...
И разговоры все больше о цвете
Листьев, причем,
Знаешь, о чём говорят все на свете?
-А ни о чём...!
И не хватает для зелени краски,
Пищи уму...
Тело дрожит в ожидании ласки
И не пойму-
Это зима предо мной на пороге?
Хочет пройти?
Только со мною ей, так же, как многим-
Не по пути....