А вдруг существует вторая реальность,
Которую нам не узреть, не услышать,
Которая в детстве была как банальность,
Как звездное небо над сонною крышей…
Уже повзрослели мы, но просыпаясь,
Нам так же хотелось бы в сказку вернуться
В тот сон, где без лишних забот, кувыркаясь,
Могли мы какой-нибудь тайны коснуться.
Во сне нет часов, время там не торопит.
Здесь нет липких глаз или нудного слова,
Ушедших без спроса никто не воротит
И после проказы не шлепнет сурово.
Но сны вместе с нами поспешно взрослеют,
Сюжеты у снов - больше взрослые сказки.
И сны, как и прежде глумливо умеют
Добавить нам в жизнь потускневшую краски -
Проснувшись, он ищет ее быстрым взглядом:
«Нет, это не сон, я уверен – все было,
И запах ее нежных рук где-то рядом,
И кровь от безумной любви не остыла.
Вот здесь ее тела я нежно коснулся,
А здесь она мне поцелуй подарила,
А здесь я в объятья ее окунулся,
А здесь она пряди свои распустила.
Ведь колет по сей час меня напряженье,
И в памяти – четкие точки событий,
И кровь неустанно кипит возбужденьем,
Неведомых тайн и внезапных открытий…»
Поэтому пусть он живет убежденным
В том, что приключилось, зовется не сказкой.
Пусть знает, что он не один побежденный,
Ее красотой, пусть забрызганной краской.
Той самой, которая нам виртуальна,
Которая красит наш быт посеревший,
Которая в детстве была так банальна,
Которая взрослым – как блик надоевший.
И что – де жавю? Нет, вторая реальность!
И встречи и ссоры и хлеб и веселье,
Твое безрассудство, ее гениальность -
Всему в них начало и предназначенье.