Карусель фантазий, сложенная из твоих рассказов,
Хоровод больных детей и больничных матрасов...
Отдохну от них на согретой солнцем крыше морга.
Социальным воем покрыта испепеляющая дорога.
Но знайте: есть страны, где дети болеют дома,
Где сыпь ягодичная цвета варенья малины,
Одинокие образы в окнах напротив, сентиментальная драма,
Хлеб без примеси глины и у каждого - мама.
На обоях фломастером резвая кардиограмма,
И становится градусник палочкой дирижера.
Плюшевые зайцы по полу, сталинская панорама,
Примитивные советы доктора-режиссера,
Возвращающие больного в тональность мажора.
И летит по комнате стерильный розовый ветер,
Вирусы и авитаминоз прогоняет с позором
До следующего сезона...