мало ли кто живёт по строкам из твоих стихов,
засыпает,
в пальцах зажав мобильный,
каждый год обследуется, диагноз его таков:
человек не должен любить так сильно.
это лечится в мягких стенах, изорванных простынях,
передозом успокоительных,
сна и боли.
этот мало ли кто, дьявола так и не отыскав,
продал душу, чтоб просто нутро вспороли
и достали её, принёсшую столько бед,
столько пьяных речей в онемевшую трубку..
он мечтал с тобой рядом встречать рассвет,
на замёрзшие плечи
набрасывать куртку.
а
вокруг упоительно пусто, и режет вдох
воспалённое горло, которое он лечит,
потому что таким одиноким не нужно слов,
после дня давно не приходит вечер,
после ночи - утро, сплошной туман,
застилающий мир, где ему нет места,
где никто не спросит:
ну как ты там?
где быть слабым - излишне и неуместно,
где любовь - старомодный ненужный хлам.