Я пишу мелким почерком мало и редко.
Словесными эскизами клетку за клеткой
лишаю тетрадь воздуха,заключая в ограниченное пространство
квадрата неограниченное непостоянство
памяти.Если клеймом выжечь на теле неправильный календарь,
то все равно запомнишь дату.
Мне говорят:милая,о природе пиши.
Но вечером под ледяным костром душа
Сжав веер зубов,считая до десяти,
Понимаю,что равнины моей души
Выжжены набегами варваров и перекопаны похотью плуга.
Каким ханжеским словоблудьем и сотрясанием воздуха,
Которого,кстати,и так на всех не хватит,
Прикидываются чернила моих ручек!
Как не стыдно воображать себя подобием стиха,
если ни над одной строкой никто не заплакал.