Когда издам я десять книг
И в каждой сто стихотворений,
Настанут дни - тоске сродни -
Моих безжалостных прозрений:
Что строки те не на века,
А так - смешить друзей в гостиной!
Себе не людям - глупо лгать,
Глаза завесив паутиной.
Присяду, твёрдою рукой,
Налью в посудину грамм двести,
И тост скажу: "За упокой,
Таланта сгубленного лестью!"