О первенец, любимый сын,
Ты был новее всех новин!
Расплавленный июль итожил
Неведомость сложнейших тождеств...
Но молодость берёт барьер,
Важнее сна, важней карьер –
За первой пробою пера
Тебе шепнула, – сын, пора!
И сладкий яд ты смело пил,
И море изводил чернил...
Рождались искренние строки,
Впуская утро в сизость окон.
Душ несравненное родство
Жестокий ветер вдруг расторг!
Жестокий ветер перемен
Печаль впечатывал взамен...
Сорвав посмертные печати,
Я крикну сыну, – всё начать бы!
***********************************
В ПОЭЗИЮ, КАК В ОМУТ, С ГОЛОВОЮ
Константин Шотт
Извилисты извилины. Быть может
И серого немало вещества.
Они опять фантазию тревожат,
И рифму примеряют на слова.
Слова, порой, придирчивы, капризны,
Их даже плёткой в строфы не загнать.
И снова фраза смотрит с укоризной:
«Ты сам-то понял, что хотел сказать?!»
Но, как в бильярде, шар, забитый в лузу,
Внезапно рифма нужная придёт.
И на руках с восторгом носишь Музу!
Пусть шепчет дни и ночи напролёт.
Размер стиха возникнет сам собою,
И образы закружат хоровод.
В поэзию, как в омут, с головою!
И вновь она в душе твоей живёт!
http://www.stihi.ru/avtor/shott