Не имёт меня стихира,
Знать паршивый я поэт.
И, бренцая, моя лира
Источает полный бред.
Знать, талантов моих мало,
Зря стараюсь и корплю,
Нет великого начала,
Так, сплошную дрянь леплю.
Зря теряя свои силы,
Разрываюсь изнутри,
Мои строки вам не милы,
Что ты там ни говори.
Вижу я одни пороки
В этом мире суетном,
И о них слагая строки,
Сожалею об одном:
Что не в силах я оставить
В этой бренной жизни след
И стихом своим заставить
Всех за всё держать ответ.
Мы обрюзгли, опустились,
Лишь деньгами все живём,
От святого открестились
И тупеем с каждым днём.
Так и тонем в этой жиже,
В смрадной сутолоке дней,
Восклицая: "Что я рыжий?
Или мне всё всех нужней?"
Но всё ж надо нам вернутся,
Разорвать порочный круг,
От всех сладких грёз очнутся
И увидеть, что вокруг.
Все мы душами прокисли,
Опрыщавели собой,
Разогнали свои мысли,
Покорённые судьбой.
А Я, В ДУШЕ ТАЯ КРУЧИНУ,
ЛИШЬ ОБ ОДНОМ ХОЧУ СКАЗАТЬ:
В РУСИ ПОЭТУ НЕ ПО ЧИНУ
ЗА ДЕНЬГИ СЛАВУ ПОКУПАТЬ!