... Утрами иней, полумрак и чай,
до донышка за ночь промёрзший в кружках.
Уже зима, как будто невзначай,
с календаря по лужам в наши души
проскальзывает. Держим на огонь,
врываемся в удушье ржавых печек,
и ветер, ошалевший от погонь,
нам вихри вслед серебряные мечет.
Куражится, всему наперекор
в стволах берёз обугленных кружится...
Зароемся в гитарный перебор,
как в облака – измученные птицы,
спешащие на юг, не нам под стать.
Но вот и вечер. Ночь. Всё-всё закинем,
раскочегарим печь и ляжем спать.
Проснёмся утром, а на струнах – иней.