Кувшин из глины, что недавно прахом
Людским лежала на полях,
Гончар, трудясь, сваял чудесный, махом.
Но липким потом весь пропах.
Тяжёлой, вязкой оказалась глина,
Хоть и податлива была.
В полях фашист, в войну, посеял мины...
А глина жертвы приняла...
И много лет печаль в себе хранила,
Сроднилась с жертвами она.
Их горечь гибели, как мать, носила
В себе, страдания полна.