Он говорит мне, что его рубашка ему дороже наших лучших лет, что есть ещё какая-то Наташка, что проживёт он без моих котлет; что хочет жить на острие кинжала, пока ещё мужских хватает сил...
Как будто я его не ублажала, как будто бы меня он не любил!
А нынче - любит запонки-стекляшки в следах помады всяких рыжих стерв...
А если нет ну никакой рубашки и тело обнажённое, как нерв?
А если ты всё время ради, ради, а собственная жизнь уже не в счёт, рубашку эту чёртову всё гладишь, в которой он, пожалуй, и уйдет? К той самой, что на двадцать лет моложе, в которую влюбился, как дурак за то, что над её прекрасной кожей ещё не потрудилось время-враг...
Твоей рубашкой я была, а завтра - кто знает, как окажешься одет...
Твоя в бокале засыхает астра, мой подгорает на плите омлет.
Написано для конкурса http://www.stihi.ru/2012/10/17/10350