А по Чистым прудам бродит Осень
в палантине опавшей листвы…
И вуаль паутинок набросив,
собирает в букеты цветы –
запоздалые хризантемы
с горьким запахом близких разлук,
с обреченностью вечной темы
не к тебе протянутых рук…
И присев у пруда на скамейку,
смотрит, как в неизведанный путь
снаряжает кораблики – листья,
Октябрем заболевшая грусть…