Прости, Отец, на Небе сый,
Что я пока не вразумился
И, как из притчи Блудный сын,
Под кров родной не обратился.
Пока, хоть скудный, но запас
Из рожек есть, а это значит,
Что мiр удерживает нас
Посулом будущей удачи.
А это значит, что душа
Ещё привязана к земному
И, атмосферою дыша,
Не стосковалась по иному.
А это значит, что дожди
Еще лишают нас покоя.
Прости, Отец, и подожди:
Я уже вспомнил, где и кто я.
20.10.12