Это Смерть приходила вчера:
Со смычком и еловою скрипкой.
Никого не забрав, Смерть ушла,
Объяснивши визит свой ошибкой.
Это в сердце стучалась Любовь –
Чтобы душу укутать, как шарфом.
Искромсала персты Любовь в кровь,
Артистически мучая арфу.
Это Радость ломилась в мой дом,
В то безумно короткое лето.
И сфальшивила Радость потом,
Лишний клапан открывши кларнета.
Это Слава коснулась слегка,
Водрузив на главу тёрны-лавры.
Отказаться бы мне от венка…
Да ударила Слава в литавры.
Это взял для потехи Успех
Непривычно высокие ноты.
К сожаленью, Успех не для всех
Вполне сносно играл на фаготе.
Это Честь затрубила вдруг туш,
В паре с Гордостью, но: вышло грубо.
Мало воздуха им, и к тому ж,
Искорёжены медные трубы.
Это Зависть проснулась (К чему?).
Предначертано быть ей лишь чёрной.
Что дудит? Что гудит? Не пойму.
Очень раструб широк у валторны.
Это Ревность разинула пасть.
Как охота ей рявкнуть контральто!
А Разлука, натешившись всласть,
Оборвала все струны у альта.
Это Счастье схлестнулось с Судьбой,
Инструменты деля пред концертом.
Выбрал Рок двухязыкий гобой.
Ну, а Счастью – досталася флейта.
Это, видимо, светлая Грусть
Вмиг нахлынула с первой метелью.
Пусть наплачется вволюшку, пусть.
С золотистою виолончелью.
Это просто Тоска и Печаль,
Растворившись наркотиком в венах,
Однокрылый терзали рояль,
Выдавая ноктюрны Шопена.
Это бросила Жизнь-дирижёр
На пюпитры листы партитуры…
Я, пожалуй, возьму «до мажор»,
И продолжу свою увертюру.