Быль блуждает где-то
Странницей босой.
Ночь плетет наветы
Черной полосой.
Помаячит светлым
Миражом в окне.
Может быть рассвета
Не дождаться мне?
Может, не догонит
Белый конь меня
В заудалом звоне
Завтрашнего дня?
Не рванет копытом,
Закусив удил.
В далеке забытом
Годы проводил…
Там туманным утром
Воздух свеж и чист,
Залит перламутром
Захмелевший лист.
Бирюзовой ранью
Напоён росой.
Ожило преданье
Светлой полосой.
Берегла беспечность
Детство от тревог,
Веря в бесконечность
Заревых дорог,
Где лесные дали,
До колен роса,
Где еще не знали
Слова «полоса».
2000 г.