Куда спешит время? Незаметно, неосязаемо, словно песок сквозь пальцы утекают мгновения, годы дни...
Вот и осень уже окутала дымкой горизонт, казавшийся ещё совсем недавно ясным, но недосягаемым, далёким, будто светлая детская мечта, поселившаяся в душе в великий миг рождения, пронесённая через бури и штили, закаты и рассветы, взлёты и падения.
А первый жёлтый листочек, упавший с клёна у твоей калитки, плач журавлей, ночь, становящаяся длиннее, чем день... Ах, уже и воротничёк приподнят, и утром, выходя из дома, не забываешь захватить зонтик. Словом, всё это осень и сердце учащённо бьётся, предчувствуя воспетую поэтом пору любви, бабьего лета и золотого дождя листопада. Живёшь в постоянном ожидании чуда и оно имеет место быть в суете, спешке, беготне, когда, казалось бы притупляются чувства, подавляются желания, сдают нервы и захлестывают эмоции, вызываемые нашим неустроенным бытом. Ты вдруг замечаешь, как блестят утром капельки росы на травинке, как на тоненькой, хрупкой паутинке, гонимый ветерком, бесстрашно путешествует крошечный паучёк.
И вдруг, словно проснувшись и встав из колыбели ласкового, тёплого лета, осознаёшь: оно уже в прошлом. Лишь память будет бережно хранить там, в глубинах души, в неведомых лабиринтах мозга те, давно, или совсем недавно ушедшие безвозвратно, не имеющие цену, неповторимые кусочки судьбы, отрезанные безжалостным временем от пирога жизни.
Осень - желанная, ожидаемая тобой, словно передышка после многодневного, многолетнего бега, отличие лишь в том, что дистанция у каждого своя, читаемая от первой, до последней буквы, точки книги жизни. Тридцать, сорок, пятьдесят страниц согласия - не согласия, Любви - ненависти, дружбы - вражды. Хочется узнать, понять, постичь что-то большее, не осязаемое, неизведанное, ступить один лишь шаг в перемены. И они придут,будет иначе, потому, что есть Родина, сила, надежда, любовь и вера. Веришь в облака, которые сегодня, завтра и послезавтра будут скользить по серому катку неба, веришь в ветер - встречный, бодрящий, веришь в жизнь, в добро, в справедливость и любишь осень.
А как приятно возвращаться домой, перешагивая серые лужи с бородавками пузырьков и с плавающими бригантинами пылающих листьев, придти и снять в прихожей промокшие ботинки,
отхлебнуть из блюдца дымящийся, словно осенние косогоры чай, каждой клеточкой чувствуя заботу и радость близких твоему сердцу, рассудку, интеллекту людей, любящих, как и ты, робкую, застенчивую, краснеющую, словно девица осень.
* * *