Они во мне все прохожие,
схожие хромосомными нитями,
да городом сонным.
Играют в оттепель среди стужи,
в обитель зла, автоответчик,
думают, что кого-то лечат;
Ближе к вечеру разными позами
Открывают всю подноготную,
боятся осени
а я на неё работаю.
перебрасываю листья с одного материка на другой - болевой почтальон.
иногда даю сбой, ломаю чувства вечные, а старая музыка их лечит.
«прости меня.
я болен вечно.
с первой подачи,
до последней встречи».
Как опрометчиво.