Мне не пятнадцать. И не двадцать пять.
Не первый раз брожу в осеннем плене...
Авто в ночи проносятся, слепя
Улыбкою октябрьских настроений.
Река застынет скоро до весны,
А кровь бурлит – ну что ей время года?,
Когда приходишь каждый день во сны
Где нет границ и мыслей, где свобода…
Судьба – шутница. Мне ж не продохнуть –
Вдыхаю воздух, а обратно чувства...
Не выдержав в плечо тебе уткнусь
И буду слабой, маленькой… Без хруста
Каблук расколет первый тонкий лед,
Напомнив, что взросла, что несвободна,
Что мне не двадцать, что зима придет
Добавив год, к годам, что есть сегодня…