Боже, прошу, отпусти мне мои грехи,
и объясни, почему как дела плохи,
на бумаге рождаются самые искренние стихи?
Почему такая цена?
Не умею писать, но молчать тоже не могу.
Пустота такая, что не пожелаешь даже врагу
и боюсь утонуть, потому и стою здесь, на берегу.
А хотелось нырнуть до дна.
Почему выбираю по жизни всегда не тех,
не могу любить так, чтоб без глупостей, без помех.
Сама строю, сама разрушаю, зная, что грех
и во всем лишь моя вина…
Только верю, однажды встретится все же тот,
кто обнимет, простит, полюбит и заберет,
и в плечо поцелует и тихо произнесет:
«Ты со мною. Ты не одна!».