когда о стихах писать не можешь.
становиться чуть-чуть понятно,
зачем тебе вязать все мысли,
сплетая петлю за петлей.
потом оденешь их на шею и душу Богу ты отдашь.
когда холодные качели,
из детства,
что напротив из двора,
скрипят так сладострастно,так внезапно,
и ты пытаешься загладить
несуществующие раны,
но а качели просто дряни,
они тебе так портят душу.
исколесив пол мозга этой дрянью,
ты попросту перестаешь мечтать.
о сложностях,что были в прошлом,
о том,как нам не надо спать.
когда царапины на пол спины,так изнутри,
и вот она совсем немножечко и оборвется.....
пожалуйста,напейся этим воздухом,
забей свои мозги зеленым мхом.
и помнишь?как тогда
...петельку за петелечкой,ну а потом на шеечку...
как из того все моего ничтожного нутра.
еще немного его-моей души.пишу так мелко,чтоб не понимали вы.а так-то будет непонятно.