это тот человек..
которого ты так стараешься позабыть
и свою память по этой причине
вновь поджигаешь словно портящую вид нить.
листаешь снег, садишься лунным на иней.
это тот человек,
который тягучем племенем изнутри
и в твои дикие, что вновь посыпятся с губ,
что извиваются оранжево-красным "ПРОСТИ",
чья воля - сжатый кулак, кто НЕ ТЕБЕ друг.
это тот человек
которого ты так молчишь собой,
песками катится, золотом из витрин
где призываешь стеклянной, сонной, седой
и ненавидишь "своё" из несокрушимых жил.