Привет.
Здоровье как твоё, мой бог?
Я чувствую, что снова одинок
В своём тебя прочтении. Ты слышишь,
Как эта мысль навязчиво кричит?...
Ответа нет. Перехожу на «чит».
Всё дальше ты в безмолвии, всё тише.
Скажи - тебе я просто надоел,
Что у тебя других по горло дел,
Чем отвечать на сутки два-три раза,
Что «всякий почитатель – знай шесток»…
Смотрю с тоской на северо-восток,
Шепчу тобой написанные фразы
Я как молитву. Господи, храни
И мир её стихов, и слов огни,
Разбросанные пятнами построчно…
Казалось бы, простая штука – боль:
Смирись, терпи, живи. Но нет, изволь,
Терзай себя, завязываясь прочно
В обмен острот, где каждая – под дых.
О, сколько их, красивых, молодых
Терзаемых догадками – поэтов,
Сломало свои стрелы о гранит,
Что в памяти так преданно хранит
Печаль никем не узнанных секретов.
21.10.2012