Мы были грешны,
мы были святы,
Крещёны телом,
душой распяты,
Хотели к свету,
растили крылья,
И, глядя в небо,
купались пылью.
Любили Бога
мы чувством бренным
С мечтой о вечном,
с нуждою в тленном.
Но все теснее
от той любови,
Все меньше света,
все больше крови,
И мир – быстрее,
острее, строже…
Куда летим мы?
Куда мы, Боже?