Русь, место прежних деревень,
Опять пустует, как от века.
И вновь стоит такая звень,
Как до п р и х о д а человека.
Здесь моя мама родилась,
И жизнь шумела многолюдством…
Война жестокая прошлась,
Смотрю на всё я с грустным чувством.
Вокруг июля торжество
И зноя летнего морока.
Нерасторжимо всё ж родство:
Что зрит, то любит око.
И облако плывёт над всем,
Как будто парус белый.
Куда зовёт оно? Зачем?
Стою я оробелой.
1987