Мне стихов - ну совсем не жалко,
им теперь - не подняться ввысь.
Из стихов накопилась свалка,
а на свалке кипит жизнь.
А ведь им не прикажешь не литься,
не иссякнет поток души.
Важно смотрят бесстрастные лица
и на вирши кидают гроши.
И поэту живиться нечем.
С голодухи опухла муза.
У неё поосунулись плечи.
Скулы сжались, нависли грузно.
Возле свалки пустеет площадь -
зевакам не до меня.
Рядом, в цирке, дева и лошадь
враз их трюками опьянят.
Муза нервно берёт зажигалку,
я хватаю горючую смесь -
мы сжигаем родимую свалку,
пусть другие попляшут здесь!
Мой столь хрупкий оплот разрушен
под напором земных стихий.
Хоть кричи - не оценят душу,
разорванную на стихи.