Мы вечно в осень влюблены
так, словно нам никто не нужен.
И нас, наверно, полстраны -
ненагулявшихся по лужам,
недоигравших в моряков
детей покинутой отчизны.
Детей, не знавших грубых слов,
и что такое - быть капризным.
Мне кажется, что оттого
мы улыбаемся - не тужим -
когда под новым сапогом
глубокая сияет лужа!
И громче топнем по воде,
и вспомним, как ругала мама,
мол, только чистый плащ надел
и тут же в лужу - вот упрямый!
И улыбнёмся. И пройдём
по осени, вдыхая стужу.
Ведь все мы дети под дождём,
недогулявшие по лужам.