Я не пишу стихов – душа моя пуста;
ее как будто обокрали, разорили.
Все вычеркну, чтоб с чистого листа.
Чтоб строки не молчали – говорили,
что декабрист расцвел на подоконнике
до грустного семнадцатого дня,
что в этот день забывчивы поклонники…
Да к черту!.. С днем рождения меня!
Не без стыда, зато как есть, по совести
Слова царапаю с обидой: Не пуста!..
Моя душа – чуть выше брюшной полости –
молчит возвышенно, - не раскрывая рта.