Уходит осень тенью молчаливой,
с потухшим взглядом стелется над нивой,
едва заметной высохшей рукой
голубит оброненные колосья
и, захватив, в далекой дали бросит
над стынущей холодною рекой.
И так же властно взором соколиным
она взыграет в кронах тополиных,
оближет напоследок все дороги,
обморосит проказы дней былых,
любимые продрогшие пороги
надеждой озарит - улыбкой нимф.
И окна... окна...окна, как картины...
метнутся ярким светом средь рябины
и, будто бы бездонные глаза,
тоску мою несносную удвоят...
И лишь полоской тонкой бирюза
промчится робкой нитью надо мной
живительной играющей волной...
Здесь, у окна, сплетённые стволами,
шумят березы голыми ветвями,
прощальный поздней осени полет
всколышет вдруг дождями небосвод.
Разлук унылость, ненависти слезы -
в себя впитает влажная земля...
Но бритвою тончайшею морозы
вонзятся хладом в душу ноября.