Забрала с головою осень
десять песен, отнявших радость.
Раньше помню в глазах просинь,
А теперь только серая гадость.
Первая умерла смышленой,
но еще не окрепшей гласной.
Она сразу бы стала соленой -
Потому-то была опасной.
О второй помню ровно столько,
Сколько помнишь о первой книге.
Были в ней пустота и только
Ссоры, ругань и, в общем, крики.
Третья сдохла, еще не родившись,
Хоть была вполовину честной.
Я о ней позабыла б смирившись
С ежедневным наркозом местным.
От четвертой пока что тошно,
Потому что рыча кусалась.
Оттого от нее нарочно,
Не прощаясь уже, отказалась.
Пятая прожила подольше.
С пятой легче всего было,
Оттого расставалась горше -
Я сама ее задушила.
О шестой не скажу ни слова.
Вот седьмую я помню точно:
Как она приходила снова
И всегда задыхалась ночью.
И восьмая недолго пела,
Хотя был ее голос прелестным.
Как девятая, чудом умела
Даже смерть свою сделать пресной.
А десятая просто молчала,
И такою была мне по нраву.
Но, видать, я еще до начала
На нее не имела права,
И ее оборвали нотой...
Мне пока не особо поётся.
Может первой, а может сотой
Песней быть для кого-то придется.