Слова под лампой не роятся
И лучше вовсе им не быть:
Стихи мои теперь годятся
Лишь чтоб журавликов лепить.
И больше писем не писалось
Косыми буквами в конверт.
Бумага, может быть, осталась,
Но только друга больше нет.
Мне бабье лето всё в туманах
Не прочило судьбы иной –
Шкафы да книги, капли в кранах
И воскресенье за спиной,
Но грампластинкой понедельник
Шипит привычный разговор
О том, что будущий сочельник
Ступлю уже не в прежний двор.
С моею бережной любовью
Прощаться стало самый раз.
Я заплатила меньшей кровью
За соль твоих последних фраз.